IntroVerse 1Ça Ressemble À Une Lettre D'adieuNon, Elle N'est Plus Si SûreElle Me Trouve Un Peu Trop VieuxEt Pourtant Pas Assez MûrVers La Fin Elle Dit Qu'elle M'a Aimé SouventSurtout Quand J'étais AbsentJe Lui Manquais Jusqu'à Mon RetourEst-Ce Que C'est Ça Le Vrai Amour ?ChorusIl Y A Des Mots Qui Vous LigotentLes Mains Et Les PiedsEt Qui Vous Jettent Au Fond D'un GouffreAvec Un BouletIl Y A Des Mots Qui Vous RappellentQu'on N'a Pas Voulu Tout ÇaIl Y A Des Mots Qui Vous ÉcrasentDes Mégots Brûlants Sur Le BrasVerse 2Elle Me Dit Qu'on A Peut-Être Fait Le TourQu'on A Vraiment Tout EssayéElle M'écrit Que Notre AmourA Les Lacets DéfaitsC'est La Première Lettre Sans Son CoeurD'habitude Il S'accroche À Chaque MotJe Ne Connaissais D'elle Que La DouceurAujourd'hui J'aperçois L'échafaudChorusC'est La Première Fois Qu'elle ParleDe Toutes Ces AnnéesQu'elle Accroche Notre HistoireÀ Un CalendrierC'est La Première Fois Qu'elle PleureSur Ces Trois Putain D'étésElle Compterait Presque Les JoursEst-Ce Que C'est Ça Le Vrai Amour ?InterludeVerse 3Et Puis Elle Loue Le CourageQu'il Lui A Fallu Pour Me PoignarderAujourd'hui Cette Lettre Ne Me Rend Pas Fou De RageNon, Cette Lettre Me DétruitQuand Elle Me Dit Que Notre AmourEst Bien Trop FatiguéEt Qu'il N'est Plus Que Le ParfumD'une Rose PiétinéeChorusC'est La Première Lettre Sans Le SourireQui Se Collait À Mon MuseauEt Que J'aimais Lire Et RelireComme Un Poème De TickendreauC'est La Première Lettre Sans Le DésirQui Me Faisait Frissonner Les OsLa Mort Vient Trop Tôt Ou Trop TardMais Rarement Quand Il FautInterludeVerse 4Bien Sûr Elle A De Plus Que MoiQuinze Années De MoinsC'est Pas La Même Que L'autre FoisCelle Qui Suçait Des Petits MachinsNon, Elle A Juste De Plus Que MoiQuinze Années De MoinsRien Que De Dire ÇaJ'ai Des Taches Marron Sur Les MainsChorusIl Y A Des Mots Qui Vous LigotentLes Mains Et Les PiedsEt Qui Vous Jettent Derrière La PorteLa Valise Même Pas FerméeIl Y A Des Mots Qui Vous RappellentQu'on N'a Pas Voulu Tout ÇaIl Y A Des Mots Qui Vous ÉcrasentDes Mégots Brûlants Sur Le BrasIl Y A Des Mots Qui Vous LigotentLes Mains Et Les PiedsEt Qui Vous Poussent Au Fond Du PrécipiceSans FiletIl Y A Des Mots Qui Vous RappellentQu'on N'a Pas Voulu Tout ÇaIl Y A Des Mots Qui Vous ÉcrasentDes Mégots Brûlants Sur Le BrasOutro
